L'allée aux vingt-et-un pas

Large et lumineuse

Ne brille au soleil

Que la conscience

Plus précieux

Que les nuages

Et la terre s’émerveille

À la radio

Un vol d’étourneaux

Manque sa cible

Le héron du fond du lac

Claque son bec

Au crépuscule

Se lèvent

Les lèvres sages

À lécher le fond des cieux

C’est si bien que ça

Six doigts sur la clenche

À fêter le dimanche

Humeur vagabonde

Papiers envolés

L'ange raccroche ses ailes

À l’extrême-droite

Du domicile conjugal

Le fouet de l’enfant

Au sycomore des champs

Branle de la tête

Le caducée des aigles

Ces femmes

Ça monte au cœur sans bretelles

Sous le dais des émotions

Passante passagère

En remontée du mystère

courir terre à terre

Les mots

Des roches sans coquilles d’escargots

Dans l’allée des souvenirs

À la marelle

Sauter de dalle en dalle

Armé de la cuirasse des illusions

Manuscrit bouclé

Lourde est la folle avoine

Des relents de l’été

Lesparements d'or

De ma poitrine d’airain

Ont ensemencé la Leïta

Cette plume

Qui jusqu’à terre

Rassemble les énergies de l’air

La lourdeur rassure

La légèreté fait horreur

Vivre la vie qui frotte

S’ouvrir et s’écarter

Pour que bascule se fasse

À la clôture du moi

Toutes nuances d’amour

Passant de l’un à l’autre

Un bouquet de roses à la main

Rien

Juste diminuer la lumière

Pour que clarté advienne

Au vingt-et-unième coup de minuit

Arrêter de compter

Donne au silence sa tendresse

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