La sourde oreille
Au ruisselet des mèches blondes
la voix sourdille
tel papillon d'or.
L'archet grimpe aux cintres
des voilages robes de nuit
qu'accompagne le frisson d'une page que l'on tourne.
A l'enfant du mystère révolu
à l'étang aux douces ridules
ces marques d'affection.
Je veux enfin dire la vérité
des femmes aux amples tabliers
dont les mains partagent la clé du jour.
Qu'il y eut captation des élans
dans la fissure d'un ciel de grâce
augurant l'incartade majeure.
La plus chuintée des adresses
ne calmera pas le chant
des innocences bafouées.
Que faire
en ces temps de déclivité de l'âme
que de tordre l'horizon.
De la lumière du sang des justes
monte la plainte bleutée
d'une lucidité de la souffrance.
Au froid de l'autre rive
s'amoncellent les contacts
du visible et de l'invisible
aigle à deux têtes aux portes du Royaume
montrant serres blanches
en partance
sans que la destination soit établie.
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