La Furée

 M'en a-t-on dit de cette époque   

où famille éclatée   

les blessures saignent encore.    

A la Furée   

il ya de gros pavés   

jointurés par de la bouse.    

Quant il pleut   

l'eau s'accumule en bas de pente   

près du parc aux moutons.   

Le portrait de l'Ancêtre   

a été décroché depuis belle lurette   

quant le Maître est parti à Paris avec la bonne.      

Un temps mon aïeule a relevé le défit   

de mener la ferme   

avec Marius le commis et Jeanny.      

Les enfants sont pensionnaires   

à l'école des Frères   

un éternel hiver.      

Le veau est mort cette nuit   

écrasé par la Parise   

cette vache Aubrac sans lait.      

Papa a emporté les économies   

il ne nous donne plus de nouvelles   

et je ne sais où il sera enterré.      

Je pleure parfois   

dans mon petit lit sous la soupente   

et pense à mes sabots que je n'ai pas décrottés.      

Je serai là plus tard   

à écrire ce qui s'est passé   

tôt le matin en écoutant l'horloge.      

Ce sera comme avant et après   

aux riches heures d'un conte de fée   

aux allures de tragédie.      

Tracer la route des airs   

comme les oiseaux migrateurs   

me ramène à ma mère.      

Un peu plus bas à Féniers   

les cousins sont mieux lotis   

il y a de l'huile pour la lampe   

et du pain le matin   

quant les cloches sonnent     

dans les ruines de l'abbaye   

entourées d'un grillage   

pour que les rares touristes de passage   

ne prennent pas de pierres sur la tête.      

Au petit jour les oiseaux chantent   

pour que vite aller aux champs   

le silence revenir.      

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