Celui qui écrit va vers lui

Celui qui écrit   

Va vers lui   

Sans retenir sa peine   

Par l'offre de son enfance   

Le miracle d'être.      

Timide intrépide   

Au parcours paysager improbable   

Il y eut juste équilibre de prospérité   

Sans se retirer des origines   

Référence aux mystères de la vie.      

Le décor était là   

Assemblage d'isorel et de toiles peintes   

Où s'approvisionner soi-même   

À lire l'espace environnant   

Sommes-nous déjà mort ?      

Elle éclaire la blessure   

À livre ouvert   

En comparant les heures calmes   

Avec la recherche du brouet d'amour   

À regarder la pluie qui nettoie le ciel.      

Regarder toujours regarder   

L'éternité connectée au monde   

Les paillettes en sus   

Pour nourrir les oiseaux   

De l'aptitude au bonheur.      

Monte   

D'entre les lattes de la terrasse   

Le vermicelle du temps qui passe   

Sur leurs petits vélos alphabétiques   

À composer belles ritournelles.      

Tout semble fait   

Pour dépecer le puzzle   

De ses funestes entreprises   

Impatientes mise sous séquestre   

Des harmoniques du son et du sens.      

Placez le tout dans l'éprouvette   

Ramenez feuilles mortes   

Au refuge des mots   

Quand même loin du monde   

L'étoile ne ternit jamais.      

Aveugle et niais   

J'eus par le passé   

Maîtrise du destin   

Qu'un grand vent rassembla   

Dans l'acuité des susceptibilités.      

D'or pur   

Un noyau d'ombre au revers   

J'allais bavard endimanché   

Me mêler en déshérence   

Au sein du rien d'un songe.   

Et plus encore   

À dévoiler les textes premiers   

S'enflaient protections et fureurs   

De l'amant éconduit   

Sans que l'écho ne travaille.      

Plus prêt de toi   

Entre terre et littérature   

Le faiseur de vie esquisse   

Quelques mouvements gymniques   

Sur le sable des mes nuits.      

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