Les poèmes de ma vie

Ils s'en vont   

Après avoir été tissés   

les poèmes de ma vie   

À petits cris de souris   

Dans le silence de la nuit.      

Laissent quelques traces   

De vers luisants   

Près des buissons   

Les mots qui piquent   

Pris au piège d'une flèche meurtrière.      

Et pour en profiter   

En boucle   

Tiroirs ouverts   

Fleurs séchées   

Jeter la clé aux orties.      

Et si paroles troublent l'écrit   

C'est pour battre tambour   

Dans l'effondrement des ex-votos    

Loin des listes faites   

Sur les plaques d'argile de l'épiphanie.      

Grésillent se dandinent   

Les contrepoints de la forme épistolaire   

Dans l'antre béante   

Des mâchoires d'encre   

D'entre les vivants et les morts.      

Un moineau pense   

Enfin je le suppose   

Avant de prendre   

À tire d'aile   

La poudre d'escampette.      

D'avoir lancé la parole   

Vive et scintillante   

Dans la cour d'école contre le mur de la récré   

Révèle l'enfant qui s'ennuie   

Pas loin du tout du Paradis.      

Avant d'écrire   

Avoir faim   

Puis se poser   

Le céans vibrant   

Les yeux levés vers un sursaut d'azur.      

Puiser à pleine main   

Dans la sacoche du facteur   

Les écrits timbrés et barbouillés   

Du compositeur avide   

D'avoir été.      

Et de renaître   

Dans la caravane   

En sortie de vallée   

Quand le feu volant de crête en crête   

Anime les particules.      

Et de mile en mile   

Les milans de s'envoler   

Sans plus attendre la sonnerie   

Qui déchirera le voile   

Des raisons partagées.      

Creuser   

Pour se trouver   

En file indienne   

La limpidité de l'instinct   

Chevauchant notre âme d'enfant.      

1364