Au doigt levé

Il a marché sur le pierrier des instincts   

Et cela a fait mouche   

À un tel degré   

Que la méditation n'a pas suffi   

Pour calmer son esprit.      

À mi-chemin   

Il y eut le mauvais sang   

Retournant vers sa base profonde   

À faire se lever une volée de moineaux   

Au rire insolent d'une fricassée de cris.      

Gorge chaude à l'ingéniosité prolongée   

L'entablement des peurs   

Fût pris par des imprécations   

Saccageant à l'envie   

La maison de son enfance.      

L'homme n'est pas parfait   

Et ne saurait contrôler le désir de santé   

De son corps, de son mental   

En quête jamais atteinte   

D'une perfection à saveur de vie.      

Et de prodiguer l'amitié   

Le doigt de Dieu dirigé vers la montagne   

À grappiller les traces du passé   

Pour disposer le long du sentier   

La lueur de la scène nue.      

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